PRIX JEUNE AUDIBERTI 2022

L’Empêchée, Lola Arrouasse

Alerte, alerte !
Elle fait corps avec la nuit, elle fait peau neuve avec la nuit !
Alerte !
Oh lala.

Jeune morte sur son cheval blanc tournant de l’oeil, des mouches volaient près des oreilles de sa monture, près des yeux doux de sa monture. Inconsciente, elle vomissait de la bile et les mouches délaissaient son cheval et venaient se poser en peloton sur son visage, se lavant les ailes dans le blanc de ses yeux, se frottant les pattes sur sa conjonctive rouge, s’agglutinant sur les coulées de régurgitations… mais elle n’en avait que faire, elle n’en avait que faire ! Que les mouches viennent même s’accoupler au fond de son nez en tulipe ! Qu’elles viennent donc visiter sa bouche ouverte ! Elle avait pour elle son rire d’argent, sa race de chienne et les démangeaisons d’une jeune rivière remuant sous la peau.

*

Courant sur les cailloux, courant sur les crottins, courant sur les serpents, tantôt main à la bouche, tantôt à la culotte, mangeant les mûres à sa portée et, dans sa course effrénée, crevant le soir par le milieu avec ses bottes dilatées de chaleur, elle ordonnait “couche-toi là” à ceux sur son passage, et les déguenillés conciliants de se coucher et de feindre la déréliction tandis qu’elle enjambait triomphalement les corps, formant avec ses jambes des “V” de “victoire” inversés dont elle seule se réjouissait puisqu’elle seule les remarquait.

Musicale mangeuse au ventre saillant, elle traçait sa route volant dans les marchés des caisses de raisin noir et dans les caves des confitures épaisses. Goinfre droguée ne prenant pas l’aumône, ni non plus d’hommes ni de bêtes, elle se suffisait à elle-même ; elle avait ce bonheur et elle portait cette croix comme une couronne de poux distinguée.

Chevauchant sa vieille carne, elle ne transportait que des fruits et une paille fraîche pour s’y vautrer tranquillement entre deux larcins. Elle aimait se fondre sur une paille encore verte et disparaître jusqu’à ce que sa faim se rappelle à elle, alors d’un bond, elle se ragaillardissait et reprenait sa croisade de danse affamée. Pieds tournés en dedans, dents tournées en dehors, son ventre tirait ce corps qui n’était plus le sien mais celui de la faim et elle faisait sauter ses seins et elle faisait voler ses tresses et les serpents sortaient de dessous les pierres pour la voir serpenter dans l’air. Salutations salutations aux serpents sortant de dessous les pierres…

À ceux qui s’approchaient trop près, elle soufflait :

Noli me tangere
J’ai marché pieds nus
nue comme une musaraigne
j’ai régné sur un monde
qui grondait sous mes pieds
mes pieds de porc épic
mes poings de coccinelle
poinçonner les abeilles
avec de la cire chaude
avec de la cire froide
et la pente quand elle est roide
j’ai volé ma couronne
couru comme un cadavre
sautillant sur les clous
et les toitures des cathédrales
on m’a prêté des lèvres noires
une langue bleu de méthylène
un visage un peu flou souvent —
on se rapproche pour voir
ma bouche mes yeux pas nets
mon front aussi est fou
derrière ma frange nouvelle
noli me tangere
roulée dans ma robe noire pestilentielle

*

Inquiète, excitée, excessive, agitée, fuyante, assombrie : comme elle était vivante dans ses torpeurs, ses frénésies, ses appétits, ses évanouissements successifs ! Comme elle était égoïste et secrète dans ses plaisirs, ses richesses et ses dispositions ! Comme elle crânait en marchant à l’aveugle au bord de la falaise ! Mordant les doigts et les orteils, mordant à perdre l’âme chaque nuque tendre, chaque lèvre intacte, elle n’avait pas de fin, saleté vivante, elle n’avait pas de fin qu’on lui connaisse et elle n’en laissait pas le doute.

À un vieillard qui jetait des regards insistants sur sa dentition à trous, elle avait craché dans son oreille bouchée :

Parce que je suis un animal qui ronge les poutres la nuit
je n’ai presque plus de dents
j’ai des échardes dans les gencives
je dors le jour
la nuit je ronge mon frein
et je réveille la maisonnée et le village et la ville d’à côté
et la campagne bruisse
du beau bruit de mes dents sur le bois humide
je suis catégorique
je m’emploie à détruire
toutes les fondations qui périclitent
j’ai la bouche pleine de bois quand je souris
je suis une machine qui broie
le bois flotté le bois vert et le bois moisi
j’en extrais une matière
qui me remplit le ventre d’eau
qui me remplit les yeux d’images
qui me libère le corps et par le bas
je menace le plafond

*

Contre le cuir de sa selle raidi par les orages, ses petites mains s’agitaient, énergiques, infatigables, passant et repassant un chiffon imbibé de lait, et c’est avec succès que le cuir se détendait et retrouvait sa souplesse. Alors son sourire carnassier arrosait la nuit d’un jet de lumière crue et les animaux nocturnes se percutaient de peur. Son rire emplissait les cavités des arbres et les hiboux fonçaient dans la gueule des renards étourdis.

Reprenant sa chevauchée, elle allait, tantôt évanouie, tantôt ravivée, sombrant et remontant sur sa selle tel un bouchon de liège mille fois noyé, mille fois ressuscité. Elle tendait et repliait ses jambes endolories et pestait contre ses chevilles foulées et pestait contre ses genoux en vrac, pestait pieds enflés et pestait dos bloqué et criait saleté ! Saleté ! Saleté ! Saleté de corps ! Poussif, rebattu, haletant, buté, peureux, crevé ! Tombant et ne tombant pas tout à fait… Et après !

Elle chantait pour elle-même :

Cavaler devant
Cavaler derrière
Se garder pour la nuit
Que ma mort soit belle Que seize garçons aux
colliers de poissons me bercent
La nuit je trempe ma main
Dans une eau de lumière
Et je tourne autour de la
poignée d’une porte ouverte
J’allume les lampadaires avec
ma langue de caméléon vert
Des grillons de sang crient vers la mer
La rouille ruine mes robes blanches
Pour être aimée j’accepte
que tous mes meubles soient carrés
Étant travaillée par la faim
Et sans quoi je ne parlerai pas
Étant travaillée par la mort
Et sans quoi je ne répondrai pas
Étant sans cesse inquiétée et sans cesse relaxée
J’étais malade de vouloir vivre
J’écumais de rage et d’envie

*

Chargée d’illusions, la volonté l’habitait comme une pierre lourde et grise tombée en-deçà du ventre et stagnant bas puisqu’ayant trouvé logis dans cet appendice arrondi, on la croyait épanouie ; méprise terrible qui lui fendait le crâne et la plaquait à terre et lui forait le coeur ! Elle redoublait d’efforts et, réclamant l’infini, elle mordait, tailladait, retournait le monde, défigurait les images, poignardait les poignards et humiliait la pitié. Son cri ne demandait qu’à éclater, débordant et nocif. Et tout à coup grimaçante, elle prenait au hasard de la rue le visage d’un enfant entre ses mains et chuchotait ses dernières volontés :

Coupez en deux ce visage qui est le mien ! Coupez-le ! Il le faut ! Comprenez, bon sang, comprenez ! Il est faux ! Dans mon visage loge ce mensonge qui est le mien et c’est malgré moi si mon visage est un mensonge ! C’est en dépit de moi, au mépris de tout si mon visage me trahit, me rompt et m’enserre ! Le mensonge me précède ! Un lézard sur la joue me sépare de la vérité ! Le faisceau lumineux des phares m’ampute de ma raison, me crie de me cacher ! S’il-vous-plaît coupez en deux ce mensonge qui est le mien car c’est avec une noix ouverte qu’on ouvre une autre noix !

*

Souvent les témoins de ses scandales se détournaient mais secrètement auraient aimé lécher la pluie coulant sur son visage, aimé la nudité de sa figure, aimé la farine de ses joues, chéri les roses de sa bouche, chéri les stries marquées de son cou, chéri sa veine du front battant comme un million d’insectes. Puisqu’elle est ce visage se reposant dans une guerre, son visage vivant sa vie de peau molle sur ses joues de colère et d’amour, son sang dans ses joues refluant sans cesse et sans cesse jouant avec elle, faisant et défaisant l’orage de sa figure, elle criait :

J’ai ri de mon visage ! Maintenant, couvrez cette plaie ! Couvrez ma blessure si vous vous dites humains !

Et quand elle sentait venir son pied dans le fond de son oeil et que son genou remontait dans son oreille lui percer le tympan et lui siphonner l’ouïe, elle se penchait sur son cheval et lui parlait bas :

Je suis un festival de vie qui rampe sur les tombes, je suis le foie de la folie et je suis un esprit de la rivière qui va, vogue, vit et suit sa petite promenade, j’ai une fleur derrière l’oreille et je mange du blé cuit.

Alerte, alerte !

— Elle hoquetait et frissonnait en tapant du plat de la main le dos de son animal. Un malheureux qui passait par là entendit ses derniers mots :

Mon esprit est dans ma main
et je suis cette main qui va
au devant d’elle-même.

Le victorieux destin (extrait)

Scène IV

Elvire est au lit, enceinte jusqu’aux dents. Elle pleure. Sganarelle entre dans la chambre.

SGANARELLE. – Que vous arrive-t-il encore, ma chère ?

ELVIRE. – J’ai peur, mon ami !
SGANARELLE. – De quoi ?
ELVIRE. – De mettre au monde un petit monstre ! SGANARELLE. – Un petit monstre !

ELVIRE. – Tout à fait, un petit monstre !
SGANARELLE. – Vous dites cela pour moi ?
ELVIRE. – Pour vous ? Ne soyez pas bête.
SGANARELLE. – Pour quoi alors ?
ELVIRE. – Je ne sais pas. Il donne des coups bizarres. Comme énervé. Il cherche à me faire mal. Vrai, c’est un méchant garnement !

Sganarelle sue des tempes.

ELVIRE. – Vous transpirez, mon ami. Êtes-vous malade ?
SGANARELLE. – Seulement fatigué.
ELVIRE. – Eh bien, il faut dormir.
SGANARELLE. – Cela fait deux semaines que vous me réveillez avec vos pleurs, très chère. ELVIRE. – Puisque je vous dis que j’ai peur ! C’est l’instinct ! vous n’y connaissez rien de toute façon.
SGANARELLE. – Mais ne vous en faites pas, voyons, notre petit Jean-Baptiste sera parfait. ELVIRE. – À propos, j’aimerais qu’il prenne le nom de ma mère.
SGANARELLE. – Quelle drôle d’idée.
ELVIRE. – Comment cela ?
SGANARELLE. – Non, mais rien. Rien. C’est un peu avant-gardiste à mon goût, voilà tout. ELVIRE. – Que racontez-vous encore comme sottise ?
SGANARELLE, préférant éviter la dispute. – Quel est le nom de votre mère ?
ELVIRE. – Auberti.
SGANARELLE. – Ah !
ELVIRE. – Heu, non, je vous dis une bêtise.
SGANARELLE. – Bien, je vois que vous êtes concentrée.
ELVIRE. – Audiberti. Oui, c’est cela, c’est Audiberti.
SGANARELLE. – Ce n’est pas forcément mieux, mais enfin bon. Va pour Jean-Baptiste Sganarelle Audiberti.
ELVIRE. – Heu, non. Alors. Comment dire…
SGANARELLE. – Vous fichez-vous de moi ?
ELVIRE. – J’aimerais mieux éviter, vous savez, les double-prénoms. Je trouve cela inutile.

SGANARELLE. – Inutile ? Inutile ! Mais enfin, et moi alors dans tout ça, c’est comme si je n’avais pas existé !

ELVIRE. – Allons, mon cher, allons. Ce sera Jean-Baptiste Audiberti, et ce sera très bien comme ça !

SGANARELLE, vexé. – Dans ce cas, je ne veux plus qu’il s’appelle Jean-Baptiste. ELVIRE. – Ah bon ?
SGANARELLE. – Oui, voyez-vous, c’est… c’est démodé.
ELVIRE. – Vous dites cela dans l’unique but de me froisser.

SGANARELLE. – Vous n’êtes pas le centre du monde, ma chère.
ELVIRE, hochant les épaules. – Très bien. Dans ce cas, comment voulez-vous l’appeler ? SGANARELLE. – Jacques !
ELVIRE, après un rire. – Vous êtes très drôle.
SGANARELLE. – Ce n’est pas l’intention, je crois.
ELVIRE. – Eh bien ne croyez plus ! Ce sera Jean-Baptiste, un point c’est tout. Vous lui direz lorsqu’il sera en âge de quelle façon vous voulez qu’il appelle son fils si cela vous enchante, mais en attendant, c’est en moi que grandit un petit monstre et j’aurai toujours le dernier mot !

SGANARELLE. – Décidemment, vous êtes en avance sur votre temps.
ELVIRE. – Comment ?
SGANARELLE. – Rien, je disais que vous étiez magnifique.
Soudain, Elvire devient toute pâle et se tient le ventre avec douleur.
SGANARELLE. – Ah, je crois que notre petit Jacques Sganarelle Audiberti est en train d’arriver !
ELVIRE, tentant de le corriger. – Jean-Bapt…
SGANARELLE. – Non, ne vous essoufflez pas ma chère, chut, voilà, tout va bien. Je vais chercher du secours ! On va le faire naître, ce petit monstre !

M hors-scène (extrait)

« Un siège apparaît, rouge théâtre. Ombrageuse lumière de la scène qui dévore l’obscurité et qui toucherait, s’il y en eut, les premières têtes, cheveux longs, courts, blonds, blancs, mordorés, sombres, effacés. Premier rang, seule, seule vraiment, la Metteure en Scène. Ses yeux, de longs regards blancs comme de ronds projecteurs. Monologue. Hors-scène. »

et

« La Metteure en Scène se retourne, ses paupières plient dans l’obscurité la blancheur de leurs lumières à têtes chercheuses. 

Et là, toutes grandes, toutes grandes, tout à coup le blanc de l’œil visible, les paupières s’écartent, on voudrait y mettre un doigt, dans tout ce blanc, dans tout ce blanc de l’œil, et le ramener à ses lèvres et le goûter : est-ce du lait, de la sève, de la morve ? Mais ce sont des spectres qui se mirent, dans le blanc de l’œil, qui se reflètent, dans le blanc de l’œil, Ganulphe, Arnolphe, Panulphe, Agnès, Georgette, Henriette, Cléante, Clitandre, Célimène, des spectres, tous des spectres, et le rire, le rire surtout, qui habille tous les spectres, acteurs et spectateurs de la peur, la peur de la Metteure en Scène. »

et peut-être encore :

« La Metteure en Scène porte un visage qui n’est pas un visage, qui est un masque blanc, Pierrot mal luné, saltimbanque ou poupée, mannequin de bois trop fardé, laissé là un moment, par quelqu’un, pressé. 

Elle est en habit d’époque, le souris au côté. 

Un Mannequin, hors-scène. »

Mèche ! (extrait)

je tremble

vacille

chancelle

ffff !

c’est fini

Mais sous sa casquette de velours, il s’approche. Pas. À. Pas. Il vient me chauffer un peu, exciter ma mèche par le bout de la sienne. Il grimpe à l’échelle, je grimpe aux rideaux, il écarte mon clapet et je serre les dents, m’enflamme tout entière.

Je flambe. Je fLamMe. Mes yeux s’entrouvrent, fermés par le frisson et ses pupilles

Bleues

Dans mon champ de vision.

***

Ce soir, on sort ! Il me promet une soirée « haute en couleurs ». Alors je me prépare, j’ai mis tous mes bijoux, tous, cela fait un peu kitsch, mais je veux briller, clignoter, cliqueter pour lui.

Main dans la main, nous cheminons. Mes colliers s’entrechoquent, se cognent, se mêlent s’emmêlent se démêlent il m’emmène je me démène effusion il m’attache il m’arrache et

on s’embrasse.

Je m’électriserais presque ! Et soudain : pas besoin d’étincelle. Il m’a allumée.

***

Mon ventre fait des bonds, un peu comme lorsque l’avion se pose (enfin, je n’ai jamais pris l’avion).

On redescend

Et soudain

Mes sœurs autour de moi. D’autres mèches consumées.

Elles sont toutes brûlées.                                                      Moi aussi.

C’est lui qui leur a fait ça. C’est lui qui m’a fait ça. C’est moi qui l’ai laissé me faire ça.

Nous atterrissons maladroitement.

Non.

On s’écrase avidement sur les visages.

Ils sont autres et ils sont nous.

Les terrains de jeux défoncés, la terre retournée, les bâtiments avachis, les corps par terre.

Toutes ces fins prématurées pour son projet de coquette conquête.

Et là-bas, il rallume une mèche.

Et ici, je meurs.